FIN

Fin...

soy

Soy así.

Cabezota, caucásica, vergonzosa, colorista, preocupada, charlatana, ...

No lo hago queriendo. Si esa palabra tuvo forma de cuchillo, lo siento.
Es que si no lo digo, reviento. Y no veas que jaleo después para armarme. A estas alturas ya debo estar fuera de garantía, el manual de instrucciones debió ir a la basura (la última vez lo vi encima de la placenta). Creo que soy más difícil de encajar que un mueble de Ikea. La universal llave allen dice que sólo sirvo con herramientas originales. Y no pego con nada, ni siquiera el supermegaloctiteplusultranew.
No soy rara, soy diferente.
No busco una media naranja. Sólo quiero un sitio en el frutero.
Una vez conté un chiste y alguien se rio.
Sueño mucho porque de momento es gratis y además divertido.
No puedo abrir las aguas pero tengo un par de frases en la recámara por si un día debo abrirme paso entre la multitud.
Entre tú y yo no hay un muro, esto no es facebook.
No me hagas un reply, mírame a los ojos.
El currículum no debería ser un listado de lo que has hecho, sino de todo lo que te queda por ofrecer.
No pienses que estás solo, amplía tu campo de mira y siempre encontrarás a alguien.
Un día te miras al espejo queriendo ser otra persona y esa arruga dice que ya no necesitas ser otra persona porque lo único que cambia son las circunstancias y esas necesitan espejos pero también ventanas.

Soy así.

número no favorito

El 3 es mi número favorito.
Han pasado ya 3 años y no me acostumbro a perderte cada segundo.
Me haces falta. Has sido mi apoyo durante tanto tiempo...
Lo bueno es que sigues estando ahí con esa huella imborrable en forma de arte. Es lo que hacen los artistas. Las huellas del corazón las dejan las buenas personas, y ten por seguro que la llaga en el mio sigue abierta. Quien quiera seguir con los ojos cerrados será su problema. Muchos supimos ver más allá de lo que se empeñaron en enseñarnos.

Entiendo las canciones póstumas como un grito pidiendo ayuda. Nadie le dio la mano, nadie le dijo que ya podía quitarse la máscara, nadie plantó cara a las noticias sensacionalistas para convencerle de que no era un montruo. Querías salir de todo eso y la vida te señaló el camino equivocado.
De nada sirve lamentarse ya.

El odio se diluye con el tiempo. La necesidad de poner el práctica lo que querrías nos hace pasar página y disfrutar con lo que tenemos. Y compartirlo para que otros también lo disfruten.
Al final sólo se trataba de eso. Pasarlo bien y que los demás también lo hicieran.

Michael, hemos ganado la batalla contra los prejuicios. ¡Y contra los juicios! (absurdos).
Los que de verdad te quisimos, te seguimos queriendo. Y al resto, ¡que les dén!.
La victoria, gran símbolo de optimismo, está de luto. Hoy las lentejuelas de los guantes brillan con el reflejo de una gran estrella en el cielo.
Como siempre nos decías: I love you.



Jeje. Ahora en serio. Tranqui colega. Tú duerme que tu legión despertará al mundo.

ssh, tranki

Caracol col col, saca los cuernos que fai sol.

O tal vez no.
Si llueve hay que aprovechar los regatos.
Cuando a un caracol le ponen los cuernos ye cuando empieza a ver les coses, más que ná porque no son cuernos, ¡son güeyos!. Tanta infancia tocándoselos y preguntándonos ¿por qué se asustan tanto?. Home, que venga un bicho enorrrme y te apriete los ojos, verás lo que presta.

Lo bueno de estes baboses ye que van con la casa a cuestes. Eso sí, ye un pisu de protección oficial y pa una familia unipersonal. Total, un estudio loft. Libre de hipotecas y de impuestos de circulación.

Son unos bichos que nunca se cabreen. Tienen paciencia. Ellos van pali pali y si eso ya llegarán. ¿A dónde?, seguramente nadie lo sabe.
Nunca sabrán lo que es jugar al pillapilla, o llegar a un pase en profundidad jugando al fútbol. Nadie pierde jugando al escondite, en cualquier momento puedes gritar ¡casa!, y será verdad. Llevan la sonrisa a ras del suelo. Y con una dieta vegetariana extricta no se puede ser feliz (nunca vi un caracol devorando un chuletón). ¿Quién ha visto un documental de National Geografic HD dedicado a los caracoles?, nadie, porque el oso perezoso también va despacio pero es un mono, hace monadas. Ye un arrastrau, un babosu, feu y llargaritu. Ye tan feu que tuvo que hacese hermafrodita pa poder fornicar, así ye bisexual y como no tien costilles lo mismo se autoconsuela en momentos de aburrimiento (¿cómo se divierte un caracol?).

Todavía no sé lo que quiero ser de mayor. Indiscutiblemente NO quiero ser caracol. Te cantan cosas absurdas para luego meterte el dedo en el ojo, moverte hasta la posición de salida (por joder) o acabar cocido y ensartado por un palillo antes de ser engullido (gracias que ya estarás muerto antes de que te remojen en la salsa picante).

Infinito

Somos finitos.
"Quiero morir". Lo escucho a diario. No hace falta que lo quieras, vendrá quieras o no. Y mientras viene puedes intentar sonreir. Es más, puedes intentar hacer que sonrian los demás. La tristeza es una larga agonía. Más que el dolor.

Luego está el universo. Infinito, según dicen.
¿Y si el universo quiere morir? Dios debería haberle construido un túnel para que viera la luz al final de él.

¿Y el mar? ¿Qué pasa con el mar?

Decimos que es infinito y no lo es. Un tal Colón nos lo demostró hace poco. Poco porque la vida tal y como la conocemos en concepto comenzó hace mucho mucho y no sabemos hasta cuando durará. Por lo tanto unos cientos de vueltas al sol son insignificantes. Hace poco.

El mar, azul. El cielo, otro azul. Dos colores que combinan y "no se matan", como dirían los fashionistas. Juntos sin tocarse.
Gotas de agua y granos de arena. Se evaporan al viento. Las lleva el viento. otro matrimonio unido por una hipoteca. Sopla que se apaga.

Somos insignificantes para el todo. Afortunadamente somos importantes para el resto de lo insignificantes que nos rodean. Por eso no me gusta verles sufrir. Por eso intento canalizar la energía positiva hacia su bienestar. Quiero su felicidad, esa emoción finita de montaña rusa.
¡Vamos!

pues vaya

Uno nunca está preparado para el único problema que no se puede resolver.

¿Cómo puede alguien dejar un espacio físico vacío si no lo llegó a ocupar realmente? Pues siendo la mejor.
Ahora nos falta un poquito de esa fuerza que tenía a raudales.
Artista, mujer, persona, amiga.
Nadie como ella para levantar el ánimo. Esos "bichitos" se la llevaron. Se notará su falta. Ya se está notando.
¿Quién me levantará el ánimo cuando piense que mis churri-ideas son una mierda? Pues nadie como Anita.
En sus palabras siempre había ese punto de cariño y sinceridad que no podías refutar. La razón de la bondad.
Puedo decir que en un bosque enorme, encontré una hermosa flor.

Ey, se nos adelanta en el camino pero que no tenga tanta jeta, que nos debe unos percebes "en condiciones". La chapita muy bonita pero la encuentro un poco dura. :P.
Vecina, echaré de menos tu sonrisa. Miro al cielo y me imagino que el sol es tu nariz roja de petitafamilia.
Me uno en el dolor a la familia y amigos, y también a sus mascotas!!
Recuerdo los últimos meses hablando del oxígeno... Me niego a terminar pensando en algo triste. Hablando de... va un chiste:
- Doctor, ¿cómo están mi mujer y mi hijo?
- Su mujer bien pero a su hijo le hemos tenido que poner oxígeno.
- ¡Mierda, yo quería ponerle Antonio!

Bikiños ;-)

restos

Restos de civilización.

Donde hay una mierda no se pon otra. Y así pasaron años y años, esas figuras inertes miraban a la niña, a la adolescente y a la ... lo que sea.
Llegó el momento de acercarse a ellas. Agarrarlas. Depositarlas en una gran bolsa negra, sin duda su ataud camino del campo (en este caso no santo).
Se alejaron de sus amigos los ácaros, vivitos y no sabemos si coleando en sus millones de motas de polvo.
AaaatCHÚS. Cof cof.

imagine

Hasta el encefalograma plano, la mente no puede parar de discurrir.
No hace falta una gran creatividad. Los pensamientos no siempre son productivos. La mayoría de veces son ideas para pasar el rato.

Miro al suelo. ¡Oh, una flor! (cuanta vida y qué poco aprecio le damos)
Miro mi mano. ¡Oh, una familia! (haré una churrifoto)
Miro al cielo. ¡Oh, una nube! (pienso en su forma, la observo cambiar)

Era como un edredon sobre la ladera. De repente salió una columna, se elevaba como si alguien lo levantara con el pie. Una pequeña explosión.

El cielo azul es inmenso, como infinito es el mar. Pero a mi me gusta cuando hay nubes. Pequeñas masas de agua (y otros) en forma evaporada. Pequeñas gominolas, un caballito de mar, un árbol en otoño. Las nubes pueden ser cualquier cosa.

Y bajo todo eso, el verde.
¿Dónde mejor que aquí? Confieso que estoy enamorada de Asturias.
Después de haber visto unos cuantos sitios, algunos "paradisiacos", sin duda aquí se vive bien (si no fuera porque no hay trabajo...).
¿Que llueve? Que caiga.
¿Que está frio? No es para tanto.
¿La humedad? Esto ya es más jodío.
Tener montaña, playa, bosques... Junto a la comodidad de la ciudad.

Rodeados de inspiración no se pueden apagar los sueños.

¿Subes o bajas?

En la vida hay momentos para todo.
Las mismas escaleras te llevan a lados opuestos.
Subir requiere más esfuerzo y desde arriba puedes llegar a marearte.
Bajar, pisar el suelo y sentir la seguridad de no poder caer más. Mirar hacia arriba por si todo se te viene encima.
Nos podemos mover o podemos quedarnos quietos, siendo el mundo quien se mueva.
Es muy fácil cerrar los ojos para no ver como pasa. Pero pasa.

Lo siento. Yo también pido disculpas. No puedo prometer que no lo vuelva a hacer. Sentir es humano y aunque ahora esté en el suelo reposando las ideas, sé que encontraré fuerzas para volver a subir escalón tras escalón.
¿Por qué nadie pone un ascensor a esta puta vida?

pum

Disparo a la salida y la primera pierna se mueve hacia adelante, la otra se pone celosa y repite el movimiento incluso adelantando a la primera. Vuelve a empezar el ciclo repitiendose hasta que ambas piernas traspasan una linea llamada meta.

 

Esto sería hacer una carrera. Aprisa y corriendo.

Lo otro es otra historia.

¿Por qué cuando estás enfilau vas haciendo eses?

Una rima no miente. El hombre como el oso, cuanto más peludo más hermoso. Peeero... El hombre si está pelocho seguramente ye un gocho.

Me aburro. A ver si alguien me propone hacer algo para activar mis chorradicas. Pensar es malo. No pensar es peor porque te hace pensar que no estás pensando.

otra de zombis

Hola, me llamo Andrea y hace unos días estaba viva.
Todo empezó cuando se me ocurrió independizarme. Todo hogar necesita plantas pero a mi no me gustan mucho, así que quise encontrar el punto friki para hacerlo un detalle personal. En la floristería me recomendaron una planta carnívora.

No me gusta el olor del KillPaff y aquella maldita planta me dejaba la casa sin mosquitos ni otro insecto. Perfecto. Todo iba bien hasta que un día al regarla me mordió un dedo. La infección se me propagó rápidamente y apenas pude decir "cagonlap...". Caí redonda. Bueno, alargada. En el suelo ya me puse redonda porque empecé a hinchar. Exploté y de la onda expansiva mi alma revivió.

Ahora soy una zombi. Pero no un muerto viviente cualquiera. Como venganza a aquella planta puñetera, me he vuelto vegetariana. De viva adoraba los chuletones y hasta el hígado encebollado. Mi misión ahora es cazar (¿o cosechar?) y comer vegetales vivos. Rechupeteo la savia bruta y se me cae la baba con la savia elaborada. A veces también se me cae la mandíbula pero eso es porque estoy muerta.

Sí, soy una zombi vegetariana.
Este verano iré de vacaciones al Amazonas. Me lo voy a pasar teta. La única teta que tengo. La otra la perdí junto al bazo cuando escapaba de un campesino escopetao. Le comí todas las berzas y en la alambrada me enganché cuando le oí gritar "te voy a dejar como el froilán, mangarrián!!".

No te creas, con esto de la crisis de la agricultura, me resulta difícil encontrar granjas fértiles. Suerte que al morirme cambié de trabajo y el nuevo me va mejor pa lo mio. Antes estaba muerta de aburrimiento en la oficina de la aseguradora. Ahora que estoy muerta me siento más viva porque el ayuntamiento me contrató para cortar el cesped de los jardines. No gasto gasolina y cuando cago fertilizo. Ayer me subieron el sueldo y creo que ya podré pasar de desayunar geranios a tréboles de cuatro hojas.

Lo malo son las noches. No puedo salir a ligar con otros zombis. Todos van a lo mismo, a por cerebros. Les ofrezco pensamientos, que son unas flores carísimas, y nada. Ya nadie se fija en unas buenas nalgas. ¡Y bien puestas que las tengo!. Robé una caja de chinchetas en el ayuntamiento, las oxidé y apenas se nota la diferencia con la carne podrida. Me ponen excusas como que las plantas que me comí durante el día están comiendo el oxígeno de mi alrededor y los dejo fatigados. Para mí que estos ya venían fatigados de casa. Y no me extraña, caminar arrastrando una pierna por los adoquines del casco antiguo es ardua tarea.
No me como un colín, pero me como muchos tallos.

Y así es mi vida. Perdón, mi muerte. Entre col y col... lechuga.

idiota

Pasaron las elecciones. Todo sigue sin elegirse y por las calles todavía cuelgan los cartelitos de los partidos. Ahí estan sus cabezas, sonrientes, colganderas. Cara al sol o poniéndose cada vez más rojos.
Rojos de vergüenza es lo que deberían estar. Todos cada cual a lo suyo, barriendo pa casa.
El que vende globos debe pensar en el conjunto de esos globos si no quiere salir despedido. Aquí no, uno piensa que no puede amarrar juntos el globo de Bob Esponja con el de Dora la exploradora, otro cree que su carrito pesa más que todos esos globos y con añadirle una pequeña piedra ya lo tiene todo controlado.

Me encontré con una pintada que puede hacer pensar.

No veo la coma entre las palabras. Así que hay dos opciones.
Según se lee, "Idiota" sería un partido político. Tal vez el sindicato de todos los partidos políticos.
También puden estar llamándonos idiotas. No votes por hacer uso de tu derecho como ciudadano, ni por obligarte a salir de la cama un domingo. Vota porque eres idiota.

Construimos un país piedra a piedra y con esos cimientos acabamos viviendo en una pared cuadriculada. Que nadie se salga de la raya.

ricamente

Y estar aquí, en mi sitio, ya caliente y acomodado.
Bajo el sol o a la sombra.
Esti ye el mi pumar y hasta que no vuelva Aquiles, tengo un remanso de paz.

Me traen lechina con pan, jamon york y hasta croquetes.
Heredé la vida de mi padre. Por aquí ye costumbre que si te pones debajo de una ventana a miagar, alguna persona arrugada te tire algo de comida.
Así que esta es mi vida. A veces me pongo aquí porque me gusta ver como trabaja la enfermera. Oye, los humanos son unos quejicas.
En cuanto cae el sol, aquí ya da la sombra. Entonces es el momento de la cena. Bajo hacia los bancos y enseguida me traen algo, en platu y si me pongo farrucu igual me traen hasta el mantel. ¿A ver qué menú toca hoy? ¡Coño, sardines!
Limpio los bigotes y cuando amanece veo pasar dos corzos. Pasen de mi, son bobos, ¡cornudos!.

Miaaau. Y así pasan los días, tan ricamente.

Discrepo

A veces leo cosas y me enojo. A lo tonto y sin motivo. Simplemente por no estar de acuerdo.
Hoy me pasó al leer una entrada del blog de Buenafuente.
Empieza bien: "Cuando ves a gente muy "rara" ejerciendo de padres, se te pasan todos los temores. Ese "no podré" o "no voy a saber cómo criarlo..."."
Vale, eso lo hemos pensado muchos en alguna ocasión. Es más, si en cualquier parte del mundo, con cualquier variada cultura, la gente sigue teniendo niños y misteriosamente llegan a adultos (que a su vez tienen otros niños que llegan a adultos (y así esta entrada se podría hacer como un agujero negro de genes infinitos)), (si estás leyendo esto en voz alta, te permito que leas los paréntesis para adentro para coger aire porque no sé como coño terminar esta frase y poner el punto final), será que no es tan difícil. ¡¡Eeey, un punto!!. No, si al final va a ser más fácil tener un hijo que escribir un blog. Bueno, criarlo, porque crearlo es fácil y divertido. Me refiero al niño porque el blog... ¡que me lio!.

Luego el ex-perillas se lia la manta a la cabeza y dice que esto de los niños es cosa de mujeres. Vale, no lo dice, pero lo dice.
Bromeamos mucho con que si tuvieran que parir los hombres, se extinguiría la especie. Hombre... seguro que hubieran inventado antes la epidural. Y total, la postura de un hombre y una embarazada en el sofá es casi la misma, eso ya lo tienen practicado.

Hablando en serio, si la crianza y educación de la criatura la llevó con más carga la mujer hasta hace unos años fue por la escasa incorporación de las mismas al mercado laboral. Cosa normal y lógica: el hombre veía a ese niño los domingos (para ver juntos el futbol e inculcarle el amor por el equipo de turno) o por las noches (después de trabajar, ver al niño dormitar). La mujer era quien le llevaba y traia al cole, le daba su comidita, le regañaba si no hacía los deberes (luego el padre reñiría si las notas no eran adecuadas, por pintar algo en todo esto, más que nada), vigilarle en el parque,...
Pero ¿qué está pasando?. Que ahora los padres, ambos, de igual o distinto sexo, deben trabajar. O trabaja uno, cualquiera. O ninguno. La carga del niño ya no es sobre la XX. La mujer ya no está educada para atender a lo que le sale del coño, sino que decide hacer lo que le sale del coño.
Ahora se dan casos de mujeres que no quieren hijos y hombres que lo desean y lo viven con intensidad.

Luego está el estereotipo de "cabeza de familia". ¿Hay que tener un pito colgando o va por concurso de oposición?. El concepto de familia actual es tan complejo e infinito como el propio universo. Cuando volvamos a la cueva, aceptaremos macho como jefe de la manada. Mientras tanto, cualquiera puede ganarse el título con cariño y dedicación.

Igual es que soy un poco rara y pienso todo esto porque sería "el perfecto padre". Jugar, comprobar que sigue vivo al final del día y firmar una cartulina al acabar el curso. ¡Qué divertido!

No hijo no, todavía no hace falta sacarse el carnet para hacerse cargo de un nuevo humano (y están tardando). ¿Se quemó la paellera de tanto dejar el arroz en el fuego? Pues te jodes y te aguantas. Y cambia el chip, coño!. Si lo quieres, ve a por ello, y si no lo quieres, no te metas.
Buuuh. ¿Ves? Ya me encabroné.

indecisión

Cuando las dudas te asaltan, muchos coinciden en recomendarte que lo consultes con la almohada. Los que no se quieren mojar, lo echan a cara o cruz. Y los más románticos te dirán que deshojes una margarita.

¿Qué pasa si las margaritas tienen su cara y su cruz mientras lo consultan con la noche?
Un día de estos vi un campo lleno de margaritas. Plagando de puntos blancos un manto verde.
Pasé por ese mismo lugar cuando ya había entrado la noche. Pensé en hacer una foto con sombras sobre esas florecillas. Encendí los faros del coche y ¡oh!

¡Cerradas!
La naturaleza estaba ya durmiendo.
No era mi intención despertarlas. Caminé despacito, sin pisar ningún familiar. A su lado, algunas aún estaban trasnochando.

Se ve que esto de cerrar los pétalos también va por edades. Las grandes margaritas me miraban atónitas. Tal vez con miedo a ser pisoteadas o a que las despojase de su vestido blanco.

Al día siguiente habían pasado la segadora.
Ni rastro de mis amigas. Sólo verde. No hubo indecisión en sacar la cámara e inmortalizarlas.
Volverán, como vuelve la primavera. Volverán a disipar las dudas de aquella niña que fue arrancando una por una hasta que la definitiva le dijo "me quiere". Y punto. Decisión tomada.

¿Quien quiere ser una rosa cuando ya se es capulla?

echar de menos

Echar de menos es lo contrario que echar de más.
Cuando tienes menos de lo esperado, se crea una necesidad. Un anhelo de rellenar ese vaso para echar lo justo.
Unos dias soleados me recordaron el placer de pasear por la playa. Pero pasear cuando apenas hay gente, no en el "echar de más" del verano.

El tremendo cansancio post-laburo me impidió hacerlo físicamente. Me rendí en los brazos de morfeo, viendo con los ojos cerrados esas olas dubitativas, que van y vienen sin saber donde morirán.

El estrés físico y psíquico todavía no cesa. El emocional ha dedajo paso a una paz interior de sentir haber hecho lo correcto.
Ahora me acuerdo de las palabras de un amigo cuando hablamos de ampliar la visión de la vida. Ver más allá de mi campo de visión, hace que esos pequeños puntos negros de mi alrededor se vuelvan insignificantes. Son simples granos de arena sobre los que se puede pisar para avanzar.
Es lo que hay. Y, de momento, no está tan mal.

Empecé esta entrada sin saber lo que decir y si no pudiera haberlo dicho, lo estaría echando de menos.

encontronazos

A veces te encuentras con señales en la vida que tienen mucho significado.

Empieza el año sin planes y salta la noticia que amplian el Terrat Pack unos días en BCN, concretamente el 23F. El destino me decía que volviera a pasar tal día allí y riendo. Esas señales se conviertieron en cartel luminoso cuando vi el concursaco. ¡Con lo que a mi me gusta poner bocadillos a las fotos!. Me lie, tanto tanto que hice 40, a cual más friki. Tranquilamente, sin esforzarme ni un ápice, mientras seguía la movida viendo que otra gente hacía unas curradas de órdago.
Total, que me ilusiono y todo (porque soñar es gratis, de momento). Pienso en como podría pedir unos días, donde quedarme, ver el Splenda, visitar cosas que me quedaron por ver...
Los contratiempos comienzan a dar señales también. No todo es tan fácil. Mis amigos me aseguran que voy a ganar. Pero son mis amigos ¡¿qué van a decir?!. No puedo hacer planes (una cosa es soñar y otra liarse la manta a la cabeza).
Esos problemillas pasan a mayores. Buff, mejor no ganar nada, ¡vaya lio! (empanada mental).
Todo son más señales, esta vez negativas al respecto:

¿Prohibición de paso? ¿Prohibición de libertad? Vamos, que no me dejan ir. El destino no quiere que me vaya. Por algo será.

¿Y lo jodidamente bueno? Que he resultado ser una de las agraciadas. Me las he ganao. El diálogo que sale no es precisamente el que más me mole de los que hice... pero ahí está.
¿Lo chungo? Que no puedo ir y tampoco tengo a quien dárselas!! Mis colegas habitantes de aquella zona no pueden ir. ¡Mecagüenla! Encima quedo de gilipollas, tanto insistir con el tema y verme en la delicada tesitura de tener que renunciar a ellas.

No podemos hacer nada. Esperar que el día (y la noche) pase rápido y olvidar este incidente. Eso sí, seguiré participando en chorraditas de este tipo, principalmente por diversión. #quemequitenlochurripensao

pinta

El otro día soñé que no ganaba el concurso ese de las entradas del T.P. pero me ponía supercontenta porque daban de premio de consolación un boli. ¡Un boli!

Ahora ya nadie regala bolis. Mecagüenlacrisis.
En el banco "dan" teles de plasma, jarras brita o incluso viajes, pero el boli... ¡quieto parao!. Le quitaron la cadenita pero seguro que los tienen con microchips que al salir del banco, explotan. No te hacen heridas, pero destintan, a tomar por culo la ropa.

Que se te destinte un boli comprado da mucha rabia y que lo haga un boli de propaganda es como jugar al escondite en el desierto, sabes que terminarás pringando. Los bolis de propaganda eran un coleccionable perfecto porque parecía que nunca dejarían de hacer fascículos. Ahora la gente va triste por la calle. Algunos necesitan terapia psicológica, que sus familiares les apoyan comprándoles bolis de 12 colores, de los gordacos, y todavía es peor porque siempre falla algún color. ¡No escribee, buaaah!

Con tanto tecleteo en ordenadores, aifons, tablets... se nos va a olvidar cogerlos. Ese gustirrinín cuando vas a apuntar la lista de la compra y no te escribe... le echas el aliento, un garabateo y ¡voilà!, tóma chorraco. Llegará un momento que escribiremos peor que los médicos por no practicarlo.
A medio camino están los punteros de los teléfonos táctiles o las consolitas. Es un como sí, pero no. Lo bueno es que no hay peligro de que se salga la tinta. Es como un mano a mano digital (de dedos). Un quiero y no puedo. Un... como esta foto:

Como la mano de verdad no se puede, tiro de mano digital (de tecnología) para cumplir una especie de churrisueño.

¿Y ahora cómo firmo esta entrada?
¿Ves? Ya hace falta el boli.

dejad

El gaitista del pueblu.

Tocaba la gaita y cuanto más soplaba, más hojas se le acercaban.
Y así se convirtíó en el gaitista del pueblu.
Todos los lugareños querían que les limpiase la finca a ritmos de xiringüelu y él, sin un pelu de tontu (por lo menos en la cabeza), les cobraba un potosí (al cambio unos 2500 euros).

No sabemos desde cuando actúa por nuestras tierras. Tiene acento sureño y hay quien dice que le echaron del Sáhara por soplagaitas.
Sus aficiones favoritas son tocar la zambomba, pisar hojas secas y robar sotanas en el Vaticano.
Si tiene usted algún problema y se lo encuentra, quizás pueda contratarlo. ¿O eso era el Equipo A?