Tomaba analgésicos y antidepresivos. ¿Y? Porque claro... no tenía ningún motivo para estar depre ¿verdad, cabrones hijosdeputa? Os lo diré en palabras del propio Miguelín. Palabras que nunca escuchásteis. Privacy. (la última pullita) Tabloid Junkie. (rabia explotada) Leave me alone. (al rico cachondeo) Speed demon. (pa no perderse el videoclip, jajaja) Xcape. (canción de las "inéditas", letra a la puta cara) Why you wanna trip on me. (más claro, agua de la fuente) Stranger in Moscow. (rollo metáfora) D.S.. (dicen que va dedicada a Tom Sneedon...) Y las que me dejo en el tintero (o teclado) porque mete las pullitas de pasada y es demasié pa quien no lo entienda. Pero todo esto no importa. Lo que toca es escuchar y analizar Morphine. ¿A que sí?
En esta calle sólo viven los cabezotas. El otro día, me aburría en el trabajo (esto ya es noticia, puesto que últimamente hay demasié), y me salió este churridibujo. Es un cabezón de esos que hacen las cosas "por mis santos cojones".
Hay personas cabezonas y cabezotas. Luego estarían los cabezudos. Diferenciaciones: -Cabezón: dícese del especimen humano que requiere de un doble esfuerzo para aguantarse erguido debido al excesivo volumen de su cabeza en relación con su tórax y miembros. Suelen mostrarse cabezotas cuando les dices que son cabezones. "Yo no tengo la cabeza grande, es que en algún sitio tengo que guardar la inteligencia que me sobra". -Cabezota: persona (animal o cosa) que no cesa en su empeño de conseguir lo que se propone. Un cabezón cabezota sería capaz de apretarse la cabeza con sus propias manos hasta que el juez Garzón le meta en la cárcel por autojibarizarse. -Cabezudo: 1. disfraz favorito de los cabezones. 2. dícese del que le zuda mucho la cabeza. Un cabezón siempre se mostrará cabezota en que su grupo de colegas se disfrace de cabezudo, incluso aunque no sea carnaval.
PD: que estuviera pensando en Andreu mientras dibujaba, y saliera un Serafín Zubiri con dos pares de güevos colgando, es ajeno a toda conexión neuronal de mi cerebro. Tolón tolón.
Nunca vi en Michael el artista mediático. Para mi era mi artista favorito y punto. Como friki anti-moda, ahora todo este peloteo postmortem me la repatea bastante.
Porque nunca estuvo alone. How could this be You're not here with me You never said goodbye Someone tell me why Did you have to go And leave my world so cold
Something whispers in my ear and says That you are not alone For I am here with you Though you're far away I am here to stay
You are not alone I am here with you Though we're far apart You're always in my heart You are not alone
Porque no supieron mirar más allá de una cara desfigurada Mike, most people would turn you away I don’t listen to a word they say They don’t see you as I do I wish they would try to I’m sure they’d think again If they had a friend like Mike
Porque sabemos lo que hay.
Afortunadamente, otros miramos con varios ángulos. Y siempre lo hemos hecho.
Una que me hace echar el lagrimón incontrolabe:
Y otra que no deja que mis pies toquen el suelo:
Born To Amuse, To Inspire, To Delight Here One Day Gone One Night Shiny And Sparkly And Splendidly Bright Here One Day Gone One Night Pero siempre, siempre, recuerda: SMILE
Cientos de millones de discos vendidos. Una legión de seguidores. Revolucionó el mundo del videoclip. Una vida dedicada a la música. Un bailarín. SIEMPRE, repito siempre, en defensa de la infancia y del más necesitado. SIEMPRE en la lucha contra la xenofobia y el racismo (y ahora que no me toquen los cojones con lo de que no quería ser negro). Un padre. Un amigo. Un artista. Una persona.
¿Y ahora? Ahora sólo queda QUE LO DEJEN DESCANSAR EN PAZ.
Soy sombrero de sol y sombra. Que ni lo uno ni lo otro, sino todo lo contrario.
Soy un cenicero. Puede usted echarme un dulce, le saco punta a todo lo que me ronda, voy perdiendo tornillos y le pongo el punto de unión a todo ello. No se me acerque con la colilla. No me meta usted un puro. Soy un objeto extraño. No soy lo que parezco. No me llames Carmen, aunque me gustan los misteeeerios.
Me han dado un premio. Gracias Eowyn. Premio dardo a la originalidad. Tiro a dar. Y el triunfo es la originalidad. Una pena que siempre lo clave fuera del tablero.
Y pa que rule, ahí va el premio para los blogs que creo se lo merecen: 1. Yanira. Porque lo mismo te cuenta sus anécdotas de la primera comunión, como te promociona algún evento buenafuentil. 2. La Mohi. Dando en el clavo con sus críticas y rozando el corazón con sus palabras. 3. Zukimoto. Originalidad + sinceridad. 4. Rebeca. Sólo hace falta echarle un vistazo para ver su porqué. 5. Cris. Al día en un buen formato.
Bueeenas tardes. (recuerden pasarse por aquí y aquí)
Desde mi ventana se ve el mundo pasar, desde mi ventana veo un burro cagar. Al otro lado de esta puta reja, me gustaría darte una colleja. Aquí dentro brinco y aleteo, el suelo orino de un chorreo.
Feos gorriones y golondrinas, me saludan desde lo lejos, están los cabrones que trinan, regocijándose, los muy pendejos.
No soy un pájaro cualquiera, no me tomes por "ramera", si me ves en la rama posada, con postura un poco amanerada.
En mi jaula hay buen ambiente, buen rollo y nervios cojoneros, porque en Julio, días primeros, una menda piará en Buenafuente.
Y con esto y un bizcocho, me voy pa la cama, que tengo sueño.
¿Que lo último no rima? ¡Coño! ¿no te he dicho que tengo sueño? A ver si ahora voy a tener que pagarle horas extras a la neurona que tengo en activo, encima que la tengo currando en turno nocturno...
Se comunican muchas cosas con las manos. La protección de un adulto que agarra la mano de un niño para cruzar al carretera. La declaración de amor de un mudo a su novia. "Daos fraternalmente la paz", que dirían los curas. Se zanjan los acuerdos. Se saludan cordialmente las personas. Incluso los perros te dan la patita.
Dicen que la forma de saludar con un apretón de manos, nos define la personalidad o lo que queremos expresar en ese momento. Así es como hay quien la deja flácida, dando el efecto de saludar un chorizo revenido. Otros te aprietan hasta que te crujen los dedos. Y se puede menear el gesto rápidamente o un simple arriba-y-abajo.
Encuentro más personal y emotivo un saludo de manos que dos besos. ¿Por qué? Pues no sé. Será que me fijo mucho en las manos de la gente, y que soy poco besucona.
El 17 de Septiembre, un puñao de raros celebramos nuestra onomástica. Taitantos años pensando que no tenía santo y hace poco tiempo una monja anciana me dijo que tenía un nombre muy bonito. Le respondo que gracias, pero que no tiene santo. Me dice: claaro que lo tiene, lo busco y mañana te lo digo. Y lo encontró. Y me lo dijo.
Tuve que confirmarlo en un almanaque. Cual sería mi sorpresa al ver que un par de "Bertos" también tienen algo que celebrar. Como otros tantos "raritos" que paso a comentar. - Flocelo niño: Flo tiene celos de un niño. Porque todo cómico lleva un niño dentro. En este caso, le cabe una guardería entera. - Agatoclia: ¡coño! Este nombre es casi tan bonito como Azofraifa Cémila de la Concepción. Si tengo una tercera hija (la segunda sería Chicheitzá), la llamaré Agatoclia. Así nos vamos juntas de fiesta. - Narciso: porque sólo podría celebrarlo en el día más guapo. - Sócrates: una filosofía de amplias mentes, que lo mismo celebra el santo comiendo una tarta de doce porciones, que aumentando su conocimiento aprendiéndose de memoria la enciclopedia Encarta. - Esteban: algún desubicado, que no sabe ni llamarse. Este, singular. Ban, plural ¡y encima lo escribe con B!. En fin, nos queda la duda de si "este" va en compañía de "aquel" y ¿a donde irán?. - Valeriano: el único que celebra la fiesta con tranquilidad. (recuérdese que acaba en -ano) - Macrobio: este es un santo tan grande, que empezó siendo microbio y acabó siendo macro. (2ª opción de comentario: un organismo tan diminuto que debe ser fotografiado con la función macro). - Sátiro: un santo con la tilde movida. En un principio era Satiró, como que s'había tirao, pero del impacto se le movió el tupé. - Gordiano: un culo con sobrepeso. No es el segundo culo del santoral del día. Recordemos un segundo a Valeriano. Ya. - Zótico: este era un friki andaluz que cuando iba por la calle decían: -¿De qué va eze? -De ezótico. Y de tanto decir "el ezótico" parriba, "el ezótico" pabajo, de mote le quedó Zótico. - Luciano: que quede claro, que los culos de este día son los mejores, con un lucido sobrepeso. (2ª opción: -¿Es el santo de Lucía? -No., aunque Luciano sea un travesti (véase mrs.)) - Teodora: otra vez la infancia. Este sería el título de una colección de libros infantiles. Teo friega los cacharros, Teo tiende la ropa, o Teo se tira en el sofá a ver los partidos de la selección, serían otros títulos de la colección. - Hildegarda: ¡mierda! Yo que no estaba contenta con tener familia numerosa, ahora me veo en la obligación de tener una cuarta hija. ¿Y si sale niño? Bueno, que le llamen Hilder, y cuando le manden ponerse en pie en clase de inglés, que la teacher le grite: "HIGH, HILDER".
Como si fuera un bicho raro. Un pequeño retoque en este blog. Inserto una presentación de mis churrifotos del flickr olvidado. Y un nuevo blog para mis desvarios/paranoias. Blog para criticar a Andreu. Así por aquí seguiré con mis tonterías, y por allí con las tonterías de la frikifan que me ha poseido.
De pequeña no me gustaban las muñecas. Parecía un marimacho porque me divertía mucho más dándole patadas a un balón, subiéndome a los árboles o accidentando a los Playmobil en el autobús que les trasladaba de la granja a la escuela. Nunca era al revés, ya que sería una putada matarlos después de obligarles a memorizar la tabla del 7. Si el accidente era recién salidos de casa, al menos los servicios de urgencias les pillaban con la ropa interior limpia.
Ahora que me gustan los peluches, resulta que tengo alergia a los ácaros. Y los peluches se han tenido que emigrar al garaje. Sólo me he dejado dos. A Miguel José, y a "cosa". Cosa es un... muñeco antiestrés muy versátil. Le pongo gafas, peluca, lacitos, le pego ojos y boca... Lo espachurro, lo tiro contra la pared, moldeo su culo alrededor de mis cervicales... ¡Y no se queja! Si hubiéramos hecho todo eso con la muñeca chochona, ahora mismo estaría tan delgada como Victoria Beckham a causa del estrés.
¿Qué jugabilidad te puede dar un muñeco que caga y mea? Como mucho, aprenderás que aunque te planteen la vida como un juego, su gameover es una mierda. Una caja de cartón. ¡Eso sí que tiene posibilidades! Puedes jugar a meterte dentro y darle un susto al primero que pase. Es un juego donde sólo se divierte uno, el asustador, pero ¿y las risas que te pegas?
Desde aquí, quiero hacer un llamamiento a todos los humanos (y animales que saben utilizar un ordenador) para que me envien todos los objetos absurdos con los que se puede jugar. Y si no tienes uno de estos objetos, también puedes ingresar 700 euros en mi cuenta, y ya me pasaré yo por el chino.
Esta vez sí toca churrifotismo. Con el fotolog olvidado, este es el lugar perfecto para depositar mis últimos momentos capturados. Y a pesar de mi bajón de los últimos tiempos, foto a foto haremos la entrada más positiva.
Comenzamos con una imagen tomada ayer noche. Un ovni se acerca peligrosamente a un rascacielos. ¡Cielos!Que noooo. Se trata de un juego de sombras y luces. Anoche, a la que apagaba el ordenador, lo vi ante mi. Pensaba actualizar el fotolog con ella. Luego, en la cama (donde aparecen las grandes ideas) pensé mandarla a Captura (tras esperar los rigurosos 7 días...). Pero no, tampoco. Una colega y yo estamos un poco moscas con esa web. Punto puntaco.Cuando estoy preparando la medicación, no hay cosa que me dé más rabia que una pastilla que se cae al suelo. Ya no es sólo que se caiga, ¡es que se va a un misterioso agujero negro llamado bulgarmente "la rendija"! Aquí tenemos una pequeña muestra de lo que saqué de debajo del mueble el otro día. Qué pérdida de dinero, de tiempo y de tó.Y aquí, la rendija del misterio, recién vomitada. Claro. No debe ser bueno meterse tantas pastis. El trapicheo de la rendija. Lo que se podría entender como "bajarse al moro".Y entre quejíos, ruegos y preguntas, gasas, betadines y demás milongas... os presento un bodegón de merienda "me voy a poner como una gochina". Desafortunadamente poquiiitas veces tengo el placer de sentarme más de 5 minutos a disfrutar de tanta caloría. Y si quiero meterme tó eso entre pecho y espalda, termino haciéndolo de pie, mientras sigo preparando medicación, coloco recetas, actualizo papeleo o reparto cositas.Bailar. Esto es lo que a mi me gusta. Que no es que lo haga bien. Tampoco me considero arrítmica. Digamos que me gusta el churrimovimiento. Otra cosa que desafortunadamente no puedo hacer regularmente. Porque estoy tan cansada que no me sale ni bailar. Me duelen las rodillas, la espalda, el cuello... (habíamos quedado en que sería una entrada positiva, ¿no?). Cuando me enchufo a cualquier música bailable (incluso la sintonía del telediario), el cerebro se monta una coreografía y los músculos le hacen caso. Es más. En mis ratos libres, enseño esas coreografías a los patos. ¿Que no?. Estos de aquí abajo se están bailando el "Pato pato pato que mi pato", de Beyoncé.Y así llegamos a la gota final. La que colmará la entrada. Seguiremos regando el camino del churrifotismo para que salgan los brotes verdes que no le salen a la economía.Un día el churrifotismo dará su fruto. Y será un churro. Porque en eso se basa mi espíritu fosofrito: Cuando las cosas no van muy bien, una churrifoto puede sacarte de un apuro.
AVISO: la lectura de esta entrada puede dar efectos secundarios tales como querer mojar un puro en el café al confundirlo con un churro, meterle un picotazo a la sombra de tu pared, o que se te pegue la canción "pato pato pato que mi pato" para toda la vida sin medicación que lo solucione.
Debería dedicar la entrada a felicitar al Sportinguismo... pero no. Bueno, sí. Felicidades. Tuvimos los güevos apretaos en la garganta y los escupimos en el segundu gol.
Prosigamos, hermanos. Pongámonos de pie para hacerle un aplaudiment al següent video. Nooo, no me he vuelto loca. Es que está en catalán. Pero vaya, que se entiende perfectamente. Viene al hilo del título. Se trata de una entrevista al causante de mi locura churrifotística, en la que hablan precisamente de eso, de fotografía. Todo es susceptible de convertirse en churrifoto. Una imagen, al turuntuntún, puede exprimirse como concepto y obtener de ella un zumo sin fecha de caducidad.
Hacer fotos de un momento memorable, no te reduce la capacidad de disfrute del momento. Ahora bien, tengo que admitir que en el TerratPack de Santander (el primero) hice muy poquitas fotos porque estaba ... repachingada más pendiente de aguantarme la carcajada estruendosa que de hacer la captura perfecta (que es bien jodido, porque ¡¡no se están quietos, coño!! jajaja). No así en el de Valladolid (segundo y último, muy a mi pesar), que me acomodé en segunda fila capturando cada mueca, hasta dejar la batería escupiendo el litio por los megapixels. Muchas borrosas, movidas. Ya, pero es que las buenas compensan cada click fallido. Nunca borro mis fotos malas. Las guardo y recuerdo cada disparo. Son mis momentos. Cuando pasen los años, ese momento quedará como la foto, borroso y movido en el tiempo. ¿Aquel concierto fue en abril o en mayo? ¿llevaba melena el batería o era el guitarrista?.
A ver a ver. Cuenta una anécdota en la que le piden una foto y responde "sí, hombre", como si fuera evidente. ¿Perdona?. Por lo que yo sé, este fotograf de coses lletges no está siempre receptivo a estos inconvenientes de la fama; incluso ha metido cada cortazo a la peña... Eso sí, según mi teoría personal, es porque tiene miedo a sus seguidoras. Se le ve mucho más colega con los tios, y muy que corra el aire con las tias. ¿Perdona? Si tiene miedo de que le violen... debería alejarse más de los tios, que hasta donde yo sé, son los poseedores de las tuneladoras del amor... Claro, después pretende que le pidan permiso para hacerle una foto. ¿Perdona?. Si me va a contestar con un seco "No", pues me quedaría con el corazón en un puño (por no darle un puñetazo, jejeje). Si le hago la foto sin permiso, me queda el remordimiento de haberle hecho daño. Y si no le hago la foto, me quedará el remordimiento de no haber aprovechado el momento. Seguramente no querría una foto con él. No, de hecho no la quiero. ¿Pa qué?. Pero sí una de... su oreja desde atrás, de la suela de su zapato al irse, o de su sombra proyectada en mi pie. ¿Perdona? ¿que soy rara?. No, soy churrirrara (sólo porque tengas que ir a un logopeda para insultarme). Si no quiere hacerse la puñetera foto por no pararse, seguramente querrá pararse unos minutos a conocer a su friki-fan "por coger confianza". Sí sí, seguro. Que siiii, he repetido "¿perdona?", ya lo sé. ¿A que me perdonas? :)
Coorrecto. Si un día se está acabando el mundo, a mi me pillará haciéndole una foto. ¿Y qué si no podré verla? ¿Y qué si no podré enseñarla? Me gusta capturar momentos, aunque nunca consiga detener el tiempo. Yo también le hice una foto al monigote de un WC. Me gusta el monigote. Yo también hago fotos a la tele. Me gustan los caretos resultantes. Yo también hago fotos de gente haciendo fotos. Eso sí, no me gusta que me las hagan a mi. :PP
Rescato una captura del video¿Reconoces el fondo? Yo sí. Es la foto causante de mi pesadez más pesada. El churrirregalo. Ainss. Jijijijiji.
Voy a confesarme. Tengo un objetivo de churrifotismo. Y lo tengo desde el 1 de mayo. Quizás unos días antes. Quiero hacerle una foto a la mano de Andreu mientras le doy la mano. Absurdo, lo sé. Bueno, por eso es más que una foto. Es una churrifoto. Es una meta a largo plazo. Incluso a plazo infinito (como las hipotecas a 40 años). No tengo prisa, sólo una cosa que nadie me podrá robar: la ilusión.
PD: quería hablar del churrifotismo y terminé criticando y mostrando mi lado frikifan. Acabaré la entrada con mi palabra favorita. Soy una mierda.
Y el resto... me toca mucho los ovocitos.
